>> NUDEZ POÉTICA <<: Das pedras

domingo, 28 de outubro de 2012

Das pedras

Imagem disponível em: http://bibliotecaets.blogspot.com.br/2009/12/livro-antigo.html

houve a inquietação, o paradigma

os senhores de si, de mim

tomos – tombados

nas esquinas

pedras que ruminavam latim

Lou Vilela

3 comentários:

António Eduardo Lico disse...: Bela poesia; outubro 28, 2012 8:27 AM
Gisa disse...: E as pedras são sábias.
Tudo veem e tudo calam.
Um grande bj e bom domingo; outubro 28, 2012 10:17 AM
Anônimo disse...: it was greatly riveting to look over your blog, I want to reproduce your post in my blog. It can ? And you et an account on Twitter?; outubro 31, 2012 12:05 AM

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um poema para todas as costelas de Adão

eu amo a poesia de Adri Aleixo

a Nydia Bonetti me inebria
Líria Porto é pra mim epifania
a Daniela Delias me arrepia
Hercília Fernandes é lira que irradia
a Nina Rizzi alucina meus dias
Flor de Sal me é doce feito ambrosia
a Lara e a Roberta vicejam em maestria
Karinne, Cris e Joelma são iguarias
TaniaContreiras e Susana pura refinaria
minha reverência a Lou e Adriane Garcia
Zélia, Gláucia e Carmen ourivesaria
Elke, Martha e Carla sinfonia
Rosana, Anne e Laryssa profilaxia
Eleonora e Clarissa rainhas em soberania
Valéria e Iracema
Ana Dantas, Ana Lucia
Priscila, Úrsula e Márcia
e Lidi e Adriana Godoy e Silvana
minhas musas da carpintaria

assis freitas

E atravessa o livro discretamente

Para Lou Vilela,
com amizade e admiração

Quem imaginaria
a viagem, a viagem oculta que discretamente
o livro
o livro reescrito dentro do livro, atravessa
adentro, nas palavras
renascidas em eclipse
como relíquias, do homem
no homem que resta cansado, em ruínas
no sobejo dum astro que não pretendia acontecer
uma vez mais, esta manhã,
nesta manhã de cinzas
acontecida pela combinação do homem
recomposto no retrato, nas linhas que descreveram
o principio, arco, horizonte
do que no mundo se escreveu
como retrato do escritor.

Já que é a própria vida,
quem imaginaria
a viagem,
a terra como argila do poema
a pedra solta que se espalha pela folha,
discretamente,
como quem chama ao dia
aos seus muitos instrumentos, astrolábios
artefactos do corpo que já não se recorda,
não se acalma, nem se amotina
mas acorda, e se prediz
na plena linha do horizonte que todos os dias se refaz,
discretamente.

E de repente a música pára,
E num impulso, numa falha, num pássaro imprevisto
quem imaginaria que da combinação do homem
aconteceu um dia mais,
assim, tão de repente?

Leonardo B